A verdadeira crise

Cedo, deixo a minha mulher na Católica e largo em direcção à Foz. O dia resplandece de claridade. Percorro devagar o Passeio Alegre em direcção à Cantareira, contemplando os barquitos que vogam no cais, por entre miríades de reflexos de luz e água. Indiferentes, três ou quatro pescadores de memórias soltam à manhã baforadas serenas de fumo e liberdade.

O "Público" debaixo do braço e as baguettes na montra do "Pão Quente Pilotos da Barra" convidam-me a um café.

Entro e dou de caras com ele. Cruzamo-nos com frequência no parque da Católica, mas já não falamos há algum tempo. Tomamos juntos um pequeno almoço efusivo. Durante uma hora, desfiamos no rosário do passado as contas das ilusões perdidas.

O sucesso profissional e a exposição dos cargos públicos não lhe trouxeram a felicidade. Cínico, sempre, a sua história é agora, também, de desencanto.

Quando a conversa chega ao futebol e lhe pergunto pelo amado "Boavista", o seu olhar revela-me o vazio.

- O meu filho chorou - diz-me com tristeza. Mas é de si próprio que fala.

Os seus interesses e as suas paixões abarcam o mundo. Não creio que o clube de futebol lhe desperte mais do que uma pequena emoção. Mas, no vazio que me confessa, projecto o país e aqueles milhões e milhões de benfiquistas que, no café, em casa, no emprego, de quarta a sábado não fazem outra coisa senão antever a jornada que hão-de depois comentar, no café, em casa, no emprego, de domingo até quarta.

De repente, compreendo a tranquilidade geral com que, apesar de tudo, o país tem vindo a enfrentar o terramoto que se abateu sobre a economia mundial.

Afinal, crise, crise, era se o Benfica falisse.